Escribo mientras escucho a Bowie. Se asoma el sol después de esconderse por varios días, siendo cómplice de las tormentas que van y vienen, dejando a su paso (como siempre) vida y muerte, hace ya mucho tiempo que en este país hasta el clima esta jodido. Escribo en el lugar menos romántico para un escritor: su lugar de trabajo. Ni hablar, me gusta retarme y saber que puedo estructurar algunas líneas al mismo tiempo que la gente va y viene de forma mecánica, los teléfonos suenan, a todo mundo le urge algo, los minutos se derriten, se estancan o se evaporan, cada caso es distinto. Quisiera saber que piensan aquellas personas que pasan horas mirando su monitor sin parpadear siquiera. Basta asomarse a la ventana para darse cuenta que el clima esta podrido, gris ( en lo particular me gusta),desde aquí las personas parecen hormigas, y los autos parecen los juguetes de esas hormigas, nadie ni nada se detiene. La música sigue, alguien viene y me habla,veo sus labios moverse, algo me quiere decir pero no entiendo nada, pareciera que por momentos estoy en otro mundo, en algún lugar lejos de aquí, en el pasado o en el futuro, recuerdo e imagino, me pregunto si los demás piensan lo que yo. ¿Dónde estas justo mientras te recuerdo?,¿Estarás escuchando a Bowie?...no lo creo.
a veces te siento un poquito forzado,como que para no perder fuerza haces uso de topicos algo comunes,no le resto merito al texto,es lindo... pero de pronto te me caes,pierdes fuerza por tratar de llevar un ritmo,solo escribe lo que sientes sin preguntarte si acaso tiene algo que ver con lo de antes o con lo que sigue,cada palabra es un universo... y cada poema es una galaxia...
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